Mulata

Os teus defeitos são graça
que mais me prendem, querida...
Mistério de duas raças
que se encontram na vida.

E, no mato, em nostalgia,
num exílio carinhoso,
fizeram essa alegria
do teu olhar misterioso.

E deram forma de sonho,
em seu viver magoado,
a essa estilo risonho
do teu corpo bronzeado...

Que é bem e grácil maneira
em que a volúpia se anima,
- bailando duma fogueira
queimando quem se aproxima!

A tua boca dolente,
cicatriz de algum desgosto
é um vermelho poente
no lindo sol do teu rosto.

E os beijos que pronuncias
são palavras dolorosas
Teus beijos são tiranias
são como espinhos de rosas...

Que me embriagam, amantes,
no éter do seu perfume...
Teus beijos são navegantes
sobre as ondas do ciúme.

Os teus defeitos são graças
desse mistério profundo...
Saudade de duas raças
que se abraçaram no mundo!

Tomás Vieira da Cruz

Eterna sentinela

Abandonado e só,

o Imbomdeiro,

figura milenária do sertão,

tem a dolorosa expressão

de quem foi condenado

por toda a vida

a sofrer na costa de África

o seu destino maldito.

Não conhece os milagres do amor,

e junto a si jamais teve o carinho

ou a ternura saudável

da mais humilde flor.

Imbondeiro desgraçado,

filósofo triste e pensativo,

filósofo da paisagem,

mártir e santo que alguém tivesse encontrado

no inferno de Dante

e conduzisse a este sol abrasador:

Tu és a estátua gigante

da minha dor!

Tomaz Vieira da Cruz

(poeta angolano)

Quissange-Saudade negra

Não sei, por estas noites tropicais,

o que me encanta...

Se é o luar que canta

ou a floresta aos ais.

Não sei, não sei, aqui neste sertão

de musica dolorosa

qual é a voz que chora

e chega ao coração...

Qual o som que aflora

dos lábios da noite misteriosa!

Sei apenas, e isso é que importa,

que a tua voz, dolente e quase morta,

já mal a escuto, por andar ausente,

já mal escuto a tua voz dolente...

Dolente, a tua voz "luena",

lá do distante Moxico,

que disponho e crucifico

nesta amargura morena...

Que é o destino selvagem

duma canção em que tange,

por entre a floresta virgem

o meu saudoso "Quissange".

Quissange, fatalidade

deste meu triste destino...

Quissange, negra saudade

do teu olhar diamantino.

Quissange, lira gentia,

cantando o sol e o luar

e chorando a nostalgia

do sertão, por sobre o mar.

Indo mares fora, mares bravos,

em noite primaveril

acompanhando os escravos

que morreram no Brasil.

Não sei, não sei,

neste verão infinito,

a razão de tanto grito...

-Se és tu, oh morte, morrei!

Mas deixa a vida que tange,

exaltando as amarguras,

e as mais tristes desventuras

do meu amado Quissange!

Tomaz Vieira da Cruz